Когда человек куда-нибудь уезжает,
то у него (если это не часто,) сердце выпрыгивает из плоти,
взлетает.Он увидит в дороге (которая может остановиться)
всё то, что можно увидеть по телевизору (если смотреть его,
не будет лениться)…Но выпорхнув из родимых пенат, человек переменам рад,
(пусть это — внешние перемены).
Но это ничего, про это — мы промолчим.Потому что, это ещё — вопрос? С чего, собирается серое
облако скуки, но отъезжающий в дальние края, (без тяжёлых
чемоданов) потирает от удовольствия, свои руки.В круглом иллюминаторе, как в необъятном аквариуме, он
увидит — плавающие острова и серебреные змейки, речушек.Облака, похожие на летающие тарелки в виде фосфорических
погремушек (если будет сидеть рядом с гудящим мотором).Если, это обычный человек (никто не знает, что это такое
и как к этому относиться) — ему будет не до разговоров.
Он даже не впадёт в цикл, ему будет некогда спать, он будет
рассматривать аномальное явление (о котором всем сообщит
стюардесса,) протирая нос с подбородком, о запотевшее
стекло.Пролетев положенное время, он спуститься по трапу и,
везде — увидит одно и то же — лица незнакомых людей, (как
утром — в метро, на остановках, — в родной, до слёз, стране).Дом’а (пусть они будут с черепичными крышами) пусть
ему станет очень жарко или холодно, и пусть его удивят
обычаи людей, говорящих, — на неведомом языке…В одной руке он будет держать путеводитель, в другой
— портмоне (из коего, то и дело, нужно доставать деньги).
И если, у него их окажется мало, то необычные люди
становятся неврастениками…Но нашему человеку всё — будет нипочём, так как я
повторюсь, он — о-бы-чен.Как трава на газоне, по которому приходиться бежать по
утоптанной тропинке, что попасть на автобус.
Как городская ворона, переминающаяся с ноги на ногу, вместе с людьми,
ожидающими трамвай (вдруг выпадет кусочек сыра?).Он же может, должен однажды, выпасть из сумок ко всему
привыкших российских женщин (если он — ворон, живёт в
спальном районе).И вот, переступив черту, за которой начинается обычный
серый песок «золотого пляжа», человек увидит море и
стоящие на рейде корабли (меня знобит и, … неудержимо
тянет… на юг)…Ну, а если это командировка на Север, к чему ты нас
ведёшь, спросит меня требовательный читатель (если таковой
будет?) Покороче, можно?
– Можно.Я хотела сказать, что жизнь — это дорога. Где бы вы не
находились — (дома, на улице, в самолёте, на пляже) — во
всех ваших: поступках, мыслях, мечтах.Вы идёте, летите, (прошу прощения) — ползёте.
Эта дорога непривычна только для новорождённых. Они
необычны тем, что неизвестно что — они могут дать миру.
Или отнять у него (некоторые — способны разрушить его до
основания).Для всего человечества — жизнь после сорока —
становится обычной.Необычность, ей придаёт страх за будущее (ох, уж мне эта
смерть!) радость от того, что ты ещё жив, ещё дышишь… (это
после пятидесяти).И, какой-то, необъяснимый восторг, когда после затяжных
дождей — целое утро светит наше (одно на всех) —
бесподобное Солнце!!!
Алла Аспидова
