Я опять о предчувствии. Что же это, за таинство?
Кажется, вот же она, — разгадка. Этого, чего-то — тянущегося,
растущего, грозящего оборваться. Словно ниточки,
вырастающие в клубок событий, которые проявляются —
потом, наяву. А ты то — знаешь, или знал, что это — должно
Из жизни можно убежать
(Стреляться-вешаться) —
От жизни нет.
Ртом горячим —
Я пью мгновенья счастья-неудачи,
Сижу и жду, достройки корабля,
Который белым и красивым будет.
По-трапу, бегают «просмоленные» люди
А я уже плыву — далеко-далеко,
Сидеть на месте не хочу, нет сил….
В предчувствиях, в предтечах,
В возне противоречий —
Жизнь многих — превращалась
В чудовищный фантом.
Преступно пресекалась
Медленно вползает осязанье, —
Никогда не спящая змея…
Вглубь несовершенного сознанья —
Для свершенья дела, пользы — для.
И вибрации, плывущих звуков
Поэзия — стихия!
Язык ее — агония.
А в тройке — вороные,
Несется, вскачь, — Гармония!
На рытвинах-ухабах
А, сбежать, — из центра Вечности,
В пароксизме, вздутых судорог
На крылах — чудной беспечности
Вырваться, — из светлых сутолок
На часочек, на минуточку
Я люблю тебя, безграничного…
Горизонты твои обманчивы.
Чтобы в небе души не маячило, —
Облака, или марево синее…
Проникаясь твоим всесилием,
Скит. Бечевка висит. Ветер с присвистом бродит окрест.
Я в гостях. К самому себе, ныне, наведался в гости…
И сижу, — вперив в небо, бессонный и благостный лик
Тихо с небом толкую, любуясь на звезды.
Я впервые пришел, — сам к себе, гость незваный.